Нам желтея,

В нас без мысли

Подымаясь, как вопрос, —

Эти проткнутые ребра,

Перекрученные руки,

Препоясанные чресла —

В девятнадцатом столетии провисли:

– «Господи,

И это

Был —

Христос?»

Но это —

Воскресло…