Когда читаю в свитке мертвых лет

О пламенных устах, давно безгласных,

О красоте, слагающей куплет

Во славу дам и рыцарей прекрасных,

Столетьями хранимые черты —

Улыбка нежных уст, глаза и брови —

Мне говорят, что только в древнем слове

Нашлось бы все, чем обладаешь ты.

Поэт, впиваясь в даль влюбленным взглядом,

Мечтал неясный образ передать,

Но красоту твою предугадать

Не довелось ни песням, ни балладам.

А нам, кому теперь она близка, —

Где голос взять, чтобы звучал века?