Из окон нелепого дома

Он видел их множество раз,

И все ему было знакомо,

И все было ново для глаз.

Стволы пламенели — багряны,

И темный шатался шатер,

Вдали, на границе поляны,

Венчая крутой косогор.

Там их уводили метели

В свои запредельные сны,

И все отдавать не хотели,

Бывало, до самой весны.

Но чудо свершалось, и летом

Они продолжали опять

Светиться загадочным светом,

Огнем предзакатно пылать…

Иду, как паломник из Мекки,

И верю, что это пролог,

Что он в эту сень не навеки,

А лишь ненадолго прилег.

Что с сердцем его в перекличке

И дятлы, и ветер, и звон,

И ранний гудок электрички,

И сдержанный шум этих крон.