Проходит все, и нет к нему возврата.

Жизнь мчится вдаль, мгновения быстрей.

Где звуки слов, звучавших нам когда-то?

Где свет зари, нас озарявших дней?

Расцвел цветок, а завтра он увянет,

Горит огонь, чтоб вскоре отгореть…

Идет волна, над ней другая встанет…

Я не могу веселых песен петь!